Сочинения

Жара… -
Мне лето кажется уставшим и большим,
и вся Москва полна созвездьями машин,
и скоро нечем будет городу дышать,
и каждый вечер, - как по лезвию ножа,
и тело плавится под взглядами зеркал,
и очень хочется, чтоб ты меня искал,
а время мечется под жаркою луной
и издевается над загнанною мной, -
но мы похожи… -

И я –
бросаю все и улетаю в Будапешт. –
К тебе – последней из моих шальных надежд.
К тебе – капризу.
А ты –
привык всегда во всем равняться на меня,
но не желаешь даже мелочи менять. –
Не в этой жизни.

Беда… -
Мне каждый взгляд уже о чем-то говорит,
под каблуками злыми крошится гранит,
и больно треснула улыбка на губах,
и заблудилось твое эхо в проводах,
и бьется дождь нежданный головой в стекло,
и мне, конечно, в сотый раз не повезло:
дороги к дому перекрыл второй потоп
и переносится удача на “потом”, -
но я упрямей… -

И вот, –
бросаю все и улетаю в Будапешт. –
К тебе – последней самой из моих надежд.
К тебе – не другу.
А ты –
мне уделяешь только вечер из пяти,
и я совсем не знаю, как тебя найти. –
Бегу по кругу.

Опять
мне перережет вены осень сентябрем,
и город в небо поглядит, как в водоем,
и я, конечно, синевою захлебнусь,
и полетит к тебе – листвою – моя грусть,
и перекроет все дороги и мосты,
и вдруг споткнешься, но меня не вспомнишь ты,
и будет слишком эта длинною зима,
и мы сойдем от одиночества с ума, -
но ненадолго… -

А я –
теперь до лета не увижу Будапешт, -
он стал не первой из несбывшихся надежд, -
закрытой дверью.
А ты –
там остаешься, где меня не может быть,
звонишь и часто говоришь частицу “бы”,
но я не верю,
не верю,
не верю…