Сочинения

Снег за моим окном похож на пух,
что выпростан из ангеловых крыльев. –
Но шаг на пух раскалывает звук, -
отзвоном отчеркнув мое бессилье
взлететь. –
Лопатки сводит вдоль хребта
и болью пробирает позвоночник,
что я опять – не та…
Не та?
Не та! –
Опять не та, которую ты хочешь. –
Которую ты молишь: «Ну, приснись! –
Промчись, как ветер – яростный, случайный,
полночной кошкою с карниза – вниз
сорвись, оставшись в полпрыжка от тайны
моих молитв…» -
И, так и не взлетев,
срываюсь я с карниза наших писем,
которые опять – не те…
Не те?
Не те! –
Опять не те, что я могла помыслить…